lendo bukowski

.



lendo bukowski, trancada na caverna.
o mundo lá fora tem ruídos demais,
pessoas demais, agitação demais,
uma tola e inútil agitação,
de que eu realmente não quero saber.

bukowski fala demais sobre amor,
talvez porque ele não queira falar
de amor. mas essa mentira
esta sempre
logo
a frente.

minha mãe me liga,
pra reclamar sobre a falta de dinheiro,
diz que o mundo está vindo abaixo,
e eu lhe digo que cada um têm seus problemas.

ela não não entende,
que eu não quero
mais
problemas
dos
outros
sobre
minhas
costas.

um bom escritor pode ter leitores idiotas.
e isso não é culpa sua,
ele nunca sabe quem é que
irá lê-lo.
vomita suas palavras e as imprime.
deixa-as para serem vasculhadas.
por qualquer vagabundo
com tempo
para a leitura.

no livro do bukowski, hino da tormenta,
uma dessas
brochuras baratas,
de editoras baratas,
há um asterisco a lápis assinalando todo
e qualquer erro de edição.

eu penso que só um estúpido
um bestial idiota,
se preocuparia com os pequenos erros impressos
diante de um poema
de bukowski.
desses que,
tão sujos e cínicos,
tão corroídos de verme ,
de sangue,
de bosta
e
de vômito,
que só sabem falar dele
só sabem falar de amor.